Le déserteur [Italian translation]

E’ una breccia nel verde, dove un fiume canta

intrecciando follemente alle erbe stracci

d’argento; dove il sole dalla montagna fiera

splende: è una piccola valle che spumeggia di raggi.

Un giovane soldato, bocca aperta, testa nuda,

con la nuca bagnata nel fresco crescione azzurro,

dorme; giace nell’erba, sotto una nuvola,

pallido nel suo letto verde dove piove la luce.

I piedi tra i gladioli, dorme. Sorride

come farebbe un bimbo malato, riposa:

o natura, cullalo col tuo calore: ha freddo.

I profumi non gli fanno fremere le narici.

Dorme nel sole, la mano sul petto,

tranquillo. Ha due buchi rossi sul fianco destro.

Signor Presidente,

Le scrivo una lettera

che forse Lei leggerà

se avrà tempo.

Ho appena ricevuto

l’avviso di chiamata alle armi

per partire in guerra

entro mercoledì sera.

Signor Presidente,

io non la voglio fare,

io non sono su questa terra

per uccidere la povera gente.

Non vorrei disturbarla

ma bisogna che glielo dica:

ho preso la mia decisione,

sarò un disertore.

Da che sono nato

ho visto morire mio padre,

ho visto partire i miei fratelli

e piangere i miei figli.

Mia madre ha tanto sofferto

che ormai è in una tomba

e se ne ride delle bombe

e se ne ride dei vermi.

Quand’ero prigioniero

mi hanno rubato mia moglie,

mi hanno rubato anche l’anima

e tutto il mio caro passato.

Domani, di buon mattino,

io chiuderò la porta

in faccia agli anni morti

e me ne andrò per le strade.

Vivrò di elemosine

sulle strade di Francia,

dalla Bretagna alla Provenza,

e dirò alla gente:

rifiutate di obbedire,

rifiutatevi di farlo,

non andate in guerra,

rifiutate di partire.

Se c’è da donare il sangue,

prego, doni pure il suo,

Lei sarà un buon apostolo,

Signor Presidente.

Se Lei vuole perseguirmi

avverta i suoi sbirri

che sono disarmato

e che potranno sparare.