Passerà [Russian translation]

Песни не пишутся,

А рождаются сами по себе.

Это вещи, которые происходят

Каждый день вокруг нас

Хватит собирать песни,

Для тебя есть одна

Для тебя, который усложняет жизнь

И никогда не улыбается.

Песни - это цыгане, они крадут поэзию

Они - обман, как пилюля счастья.

Песни не лечат ни любовь, ни болезни

Но ту небольшую боль,

Kоторую нам причиняет существование.

Пройдёт, пройдёт

Если там парень с гитарой,

Как и ты, в городе

Смотрящий на эту жизнь, которая стоит на месте

И убивает нас иллюзиями.

И с эпохой песен

Пройдёт над нами

Мы все окажемся в банке, рано или поздно

С "почему?" и "кто знает?"

И с тоской по богатой бедности

Мы говорим о любви, которой у тебя нет.

Петь песню, которую не знаешь,

Потому что ты потерял её внутри

И только вспоминаешь, пройдёт

В мире автомобилей

И большой скорости.

Для того, кто приходит всегда последним

И для того, кому говорят "прощай".

Для того, кто наталкивается на различные препятствия.

Песни - это светлячки,

Которые поют во тьме.

Пройдёт, рано или поздно

Эта небольшая боль, которая в тебе,

Которая во мне, которая в нас

И заставляет нас почувствовать себя моряками.

Во власти ветра и ностальгии

Петь песню, которую не знаешь,

Но та небольшая боль, будь это ненависть или любовь пройдёт

Пройдёт

Даже если ты просто будешь петь "ла, ла, ла"

Пройдёт

И песня послужит чему - нибудь

Если твоя небольшая боль

Будь это ненависть или любовь, пройдёт...