Песня о сумасшедшем доме [Pesnya o sumasshedshem dome] [German translation]

Ich sagte mir: Hör auf zu schreiben, -

aber die Hände wollten weiter.

Ach Mama, meine liebe, liebe Freunde!

Ich liege im Krankenzimmer - sie schielen,

Ich schlafe nicht: Ich fürchte - sie stürzen sich auf mich, -

Doch neben mir sind ruhige, unheilbare Kranke.

Es gibt verschieden psychisch Kranke -

nicht Tobsüchtige, aber Verschmutzte, -

Sie werden behandelt, durch Hungern gequält, von Krankenpflegern geschlagen.

Und was verwunderlich ist:

alle gehen ohne Zwangsjacken

Und alles was mir gebracht wird, fressen die Irren weg.

Dostojewski mit seinen

berühmten "Notizen" ist nichts dagegen, -

Wenn Verstorbene nur sehen könnten, wie sie mit der Stirne gegen die Türe schlagen

Und wenn wir Gogol erzählen könnten

von unserem kümmerlichen Leben, -

Bei Gott, dieser Gogol würde uns nicht glauben.

Das ist eine Qual, - spuck auf sie! -

sie sind doch Hundesöhne, Tobsüchtige:

Die ganze Zeit versuchen sie mich abzuschlecken, - bei Gott, ich bin am Ende!

Gestern im Krankenzimmer Nummer Sieben

einer ist ganz übergeschnappt -

Er schrie: "Gib mir Amerika!" und hat die Krankenpfleger geschlagen.

Ich wünsche mir keinen Ruhm - und

solang bis ich ganz gesund bin -

Ist mein Verstand noch nicht verdüstert,

das kommt aber noch -

Da kommt die Oberärztin - eine Frau -

wenn auch ruhig, aber trotzdem verwirrt, -

Ich sage ihr: "Ich werde verrückt!" - und sie zu mir: "Abwarten!"

Ich warte, aber fühle - schon

Als ob ich auf des Messers Schneide gehe:

Ich vergaß das Alphabet, die Fälle, nur zwei sind mir eingefallen ...

Und ich bitte meine Freunde,

Daß irgendjemand würde sie wäre ich,

würde ihn, ihm mich von hier holen!