Tangled Up in Blue [Spanish translation]

Una mañana, temprano, el sol brillaba.

Yo estaba tumbado en la cama.

Preguntándome si ella habría cambiado algo,

si su pelo aún sería rojo.

Sus padres dijeron que nuestra vida juntos

seguramente iba a ser dura.

Nunca les gustó el vestido casero de mamá,

la libreta de ahorros de papá no era suficientemente grande.

Y yo estaba de pie a un lado de la carretera

con la lluvia cayendo sobre mis zapatos,

partiendo hacia la Costa Este.

Dios sabe que cumplí condena pasando por esto,

envuelto en la tristeza.

Ella estaba casada cuando nos conocimos.

Pronto estaría divorciada.

La ayudé a salir del aprieto, supongo,

pero usé un poco más de la fuerza necesaria.

Condujimos aquel coche tan lejos como pudimos,

abandonándolo en el Oeste.

Nos separamos una triste noche oscura,

ambos acordamos que era lo mejor.

Ella se volvió para mirarme

cuando yo me alejaba.

Por encima de mi hombro, la oí decir:

“nos encontraremos de nuevo, algún día, por la avenida”.

Envueltos en la tristeza.

Tuve un empleo en Great North Woods

trabajando como cocinero por una temporada,

pero nunca me gustó demasiado.

Y un día, simplemente, me despidieron.

Entonces bajé a New Orleans,

donde resultó que fui contratado

trabajando por un tiempo en un barco pesquero,

justo a las afueras de Delacroix.

Pero todo el rato estaba solo,

el pasado era todavía reciente.

He visto a muchas mujeres,

pero ella nunca escapó de mi mente, y me hice mayor

envuelto en la tristeza.

Ella trabajaba en un local de striptease

y yo paré por una cerveza.

Yo solo estaba mirando su perfil

nítido bajo el foco.

Y después, cuando el gentío fue disminuyendo,

yo también iba a irme.

Ella estaba de pie, detrás de mi asiento

y me dijo: “¿no conozco tu nombre?”

Yo mascullé algo entre dientes.

Ella estudió las líneas de mi cara.

Debo admitir que me sentí un poco incómodo

cuando ella se agachó para atarme el cordón de mi zapato,

envuelta en la tristeza.

Ella encendió un fuego en la estufa

y me ofreció una pipa.

“Pensé que nunca dirías hola” dijo ella,

“pareces un tipo silencioso”.

Entonces ella abrió un libro de poemas

y me lo pasó.

Estaba escrito por un poeta italiano

del siglo trece.

Y cada una de esas palabras sonaban convincentes

y brillaban como carbón ardiendo,

brotando de cada página

como si fueran escritas en mi alma, de mí para ti,

envuelto en la tristeza.

Viví con ellos en Montague Street,

en un sótano bajo las escaleras.

Había música, de noche, en los cafés

y revolución en el aire.

Entonces él empezó a traficar con esclavos

y algo en su interior murió.

Ella tuvo que vender todo lo que tenía

y se volvió muy fría.

Y cuando, finalmente, tocó fondo

yo me encerré en mí mismo.

La única cosa que supe hacer

fue huir hacia delante, como un ave que vuela

envuelto en la tristeza.

Así que ahora estoy regresando otra vez,

tengo que encontrarla de alguna manera.

Toda la gente que solíamos conocer

ahora son una ilusión para mí.

Unos son matemáticos,

otras esposas de carpinteros.

No sé cómo empezó todo,

no sé qué están haciendo con sus vidas.

Pero yo, aún sigo en la carretera

rumbo a otro antro.

Siempre sentimos lo mismo,

solo lo veíamos desde puntos de vista distintos,

envuelto en la tristeza.